[...] é que eu preciso escrever pra poder respirar. 

Me debulhar em mil palavras é o que dá folego para nadar contra a correnteza. 

A tinta que escorre é vermelha e o perfume que exala é ferrugem.

O branco que preencho, hoje, é o do meu olhar.

Nada mais me resta.

Tudo em mim é letra.

Sou frase sob frase.

Emaranhado de rabiscos e de verdades.

E não há nada que me apague, 

Nada me reduz,

sou feito de contos inacabados,

poesias baratas,

frase pensada em botequim.

Nada é légivel em mim,

Senão a certeza que dia após continuarei sendo letra,

escrita por quem? Imagina